Sankt Martin

Man mag von Bräuchen halten, was man möchte. Auf jeden Fall erfordert der eine oder andere Brauch erhöhte Aufmerksamkeit der Nicht-Brauchtümler gegenüber den Brauchtümlern. Gestern fand bei mir im Viertel ein Sankt-Martinszug statt und ich kann kaum zählen, für wie viele kleine Kinder ich nach Auflösung des Zuges am frühen Abend in den dunklen, nassen Straßen bremsen musste. Liebe Mutti, lieber Vati, passt doch ein bisschen besser auf eure Kinderschar auf. Nur weil sie kleine, bunte, lustige Lampions tragen, heißt das nicht, dass sie sprungbereit hinter Autos stehend besser erkannt werden. Werft eure Mäntel auf den Asphalt und gewährt Chantal und Kevin sicheren Geleit zur anderen Straßenseite. Sankt Martin hätte es auch so getan, denn er war ein frommer Mann.

Das erinnert mich natürlich auch an meine Kindheit, an meine Sankt-Martinsmärsche. Meistens endeten sie abrupt vor der eigentlichen Huldigung und dem großen Martinsfeuer in Heulkrämpfen meinerseits und Verzweiflung bei meinen Eltern. Warum? Weil meine selbst gebastelten Lampions abbrannten, ständig! Ich bestand nämlich auf eine echte Kerze im Inneren, ich fand das stilechter. Man könnte nun sagen, dass ich mir mein eigenes Martinsfeuer bescherte, aber wer will das schon so ganz ohne Fans und Gesang. Da stand wohl völlige Fehlplanung meiner Bastelarbeit im Kindergarten auf dem Programm, anders kann ich es mir nicht erklären. Zumindest zeigte sich so früh, dass ich besser keinen handwerklich angesiedelten Beruf oder den einer Stadtplanerin oder Architektin anstreben sollte. Habe ich auch nicht. Die Menschheit sollte mir dankbar sein. Und ich war es meinen Eltern, denn irgendwann hielten sie es für sinnvoller, eine gekaufte Ersatzfackel mit sich zu führen – für alle Fälle. Da strahlte die kleine Mel dann wieder mit den Lichtern um die Wette.